El fantasma y el piano


— ¿como es el otro fantasma, abuelito?

—es un tipo elegante, alto, con la cabeza colgando de un pedazo machacado de cuello. Toca en el piano una melodía algo fúnebre; luego pasea por la casa, se le escucha llorar un poco e inmediatamente se va.

— ¿tu le has hablado abuelito?

— A veces; una vez le pedí que tocara Piramid song, y otra vez le pedí For Amelie; canciones clásicas. Todas se las sabía y las tocaba magistralmente. Solo puedes hablarle de música; no es muy conversador.

— ¿pero no te da miedo abuelito?

— en realidad no; es muy buen pianista, y nos agrada escucharlo. Creo que lo único que quiere es tocar el piano, y poco la importa mi presencia o la de tu abuela. A veces mancha la alfombra con gotas de sangre, pero aquello no nos incomoda; la abuela es una experta en manchas de sangre, pues fue enfermera. Otras veces sus lágrimas caen en el piano, esas las quito yo; son más sencillas que las otras.

Ambos guardan silencio.

—Cuéntale quien es…—dijo la abuela, mientras entraba a la habitación con tazas de café y galletas.

—si abuelo, cuéntame—agrega el niño con entusiasmo.

— pues en realidad no estamos seguros, pero creemos que es el fantasma de mi tátara tío, que según me contó mi abuelo, era un gran músico. La canción que él toca se llama vermillion, y es originalmente en guitarra; pero quizás para un fantasma es muy difícil tocar guitarra. También es muy posible que este sea solo un músico con preferencia por esa canción, que según tengo entendido, fue muy famosa.

— ¿es bonita la canción? ¿Por qué la toca?

— es increíblemente triste. Yo la recuerdo; aún se escuchaba cuando yo era niño, sobre todo en la familia. Se dice que muchos jóvenes se obsesionaron con ese tema, e incluso, llegaron al extremo de suicidarse.

— ¿por la canción?

—no por la canción, si no por lo que les recordaba. Los hombres, Danielito, somos muy susceptibles al abandono. La canción es una mezcla de ternura, obsesión y locura; y aquellos obsesionados, al ser abandonados, enloquecían de tristeza. Sus sentimientos eran una forma de idealización poco saludable, un extremo enfermo de amor. Quizás nuestro fantasma es uno de esos obsesionados, y vaga encerrado en medio de esas lúgubres notas que lo llenan de recuerdos y le impiden descansar en paz. No entenderás eso ahora, Danielito, lo entenderás cuando estés grande.

— ¿Y tu por que no puedes descansar en paz abuelito?


—No lo sabemos mijito, pero ya no nos interesa mucho. Supongo que nos apresuramos a buscar una muerte cómoda por miedo al hastío de la vejez; yo por ejemplo no quería incomodar a tu papa más con mis achaques y mis enfermedades. Hoy sé que teníamos mucho que hacer a pesar de los años, como por ejemplo, pasar tiempo contigo. Pero no es tan malo. Pasamos tardes tranquilas aquí, en tu compañía; la abuela y yo estamos llenos de recuerdos.

—papa dice que te extraña mucho.

—dile que tiene que aprender a respetar las decisiones de su viejo.

—se lo diré, abuelito.

La Galería de lo Grotesco.

Capitulo I

Sin Deep My Wicked Angel

El pasillo avanza en medio de una oscuridad desmembrada cada veinte pasos por un vitral veraniego; justo abajo, como un altar al infortunio, esta el cuerpo de Isabel. Los policías toman fotografías y se fascinan con la belleza de aquella imagen; su cuerpo desnudo, su mirada impávida, ese contraste tan erótico entre la sangre espesa y la blanca piel derramado conjuntamente por todo su cuerpo. Todo enmarcado por la frialdad absoluta del mármol blanco; investía, creo, algo de poesía; esa exclusiva de la brutalidad y la depravación. Esa que mi trabajo me acostumbró ya a ver, en todos los hombres, y casi en todos los rostros. El conjunto de todos los detalles produce un algo indescifrable en el estomago; una angustia exquisita, tierna, y a la vez salvaje. Su pelo delicado, su sexo sutil despedazado con violencia, su rostro romántico obligado a odiar y aceptar la muerte… una sonrisa por parte de Isabel habría arruinado la belleza de su asesinato. Ame a Isabel en silencio durante muchos años pero su muerte apenas y me sorprende; casi podría pensar, que la típica y bizarra escena de una tragedia me divierte. ¿Por que no debería hacerlo? Algo de la vulgaridad positivista se atravesó en mí y como cualquier otro hombre amo mi trabajo. Odio el gobierno, odio a casi todo el mundo pero los muertos me simpatizan y acostumbran a conmoverme; más aun cuando son hermosos, como lo fue ella. Mis compañeros de trabajo disfrutan la imagen; en ellos es demasiado obvio. Con el tiempo uno espera todo de ellos salvo respeto, prudencia y algo de moral; al fin y al cabo, muchas cosas nos hacen similares. Yo, al igual que ellos, disfruto escenas de esta índole. Sé que la imagen es grotesca, enferma y abominable. Imagino —o mejor dicho; supongo—que en otro lugar, diferente a este, una muchacha asesinada de una manera tan brutal habría conmocionado a un país entero. Pero aquí no sucede lo mismo; esto, como todo lo que define a este país, es cosa de todos los días. También supongo que en otro lugar yo no seria un muchacho barroso y flaco. Seria quizás un Agente grande, varonil, fuerte, estilo Brat Pitt; tendría como compañera a una ñoña sabrosa, estilo Jessica alba, o Caroline Z Jones. Entonces yo me preguntaría todas las noches mientras le chupo las piernas porqué ella no fue modelo, en vez de ser Forense. (Es más, si soy fuerte, varonil y grande, ¿por que yo debería serlo?) En mis tres años de dudosa experiencia sé que si eres un sicópata Colombia te parecerá un paraíso veraniego; sin investigaciones, sin justicia y con la policía más ineficaz y torpe que pueda imaginarse. ¿Por qué razón? Aun me lo pregunto; en especial cuando en las noticias pasan la cuantiosa suma que cuesta este ejercito de niños verdes. Suma que curaría el hambre a todos los desgraciados del país, o nos daría educación superior gratuita, o le pagaría una puta complaciente a cada hombre soltero. Pero no; la democracia prefiere gastarse el dinero en niños vestidos de verde. Me han dicho que los uniformados son útiles para sacar de sus casas a los endeudados con bancos y para controlar marchas estudiantiles,
pero aquí, en los asesinatos, en los atracos y en el control de la delincuencia común son inservibles; en las calles, salvo por los comparendos y las multas al transito, no hay ningún tipo de presencia legal. El estado existe a medida que te interesa ser un pendejo lamebotas; eso lo sabemos, mucho antes, inclusive, que Bakumin y Gardel. Yo estoy a un lado, tomando las medidas, recogiendo pedazos de vidrio que sirvan de evidencia, pero ello en Colombia es mero formalismo; siempre toda pretensión de justicia o reparación es insignificante, y la papelería, toda la basura que hacemos en medicina legal, se acumula en los archivos del laboratorio. Me quejo de la policía, sí, pero sé que también soy otro de los tantos empleados públicos inútiles. Esta es la primera vez que veo a Isabel desde que salimos del colegio, y salvo la sangre, las heridas de puñal y la desnudez, sigue siendo tan hermosa como siempre. Al otro lado de la escena esta el capitán Gutiérrez, con una mirada de preocupación, que mas parece producto de una conmoción estomacal que del reciente asesinato. Su cargo burocrático lo aleja de estos escenarios, y por primera vez, luego de algunos años, se enfrenta a la sangre fresca; pobre, sé que hace poco comió una cena vulgarmente excesiva. Yo en cambio estoy acostumbrado. En este oficio me es habitual estas escenas, pero Isabel, la dulce Isabel, es mi primer cadáver conocido.
— ¿Estaba buena la perra, no? —me preguntó uno de los policías.
Tardé en comprender que el que me hablaba no era otro que el capital Gutiérrez.
—Se llama Isabel— le respondí secamente. —Tiene veintitrés años, y es una historiadora. Bueno, era…
— ¿Qué, es que usted la conocía o que? — me preguntó de nuevo.
— ¿no es obvio?
—Pues claro, ehhh… ¿que ha visto en el cuerpo? — Me pregunto, mientras se llevaba las manos a la cara, sobándose las mangas de su traje con su babosa boca—lastima, ¿no?; ¡que desperdicio de mujeronon!
—Solo he visto algunas cosas superficiales. Fue asesinada a cuchillo, violada, amarrada, y luego arrastrada por todo el pasillo hasta aquí.
— ¿pero como sabe eso?—Preguntó de nuevo Gutiérrez—el pasillo esta completamente limpio.
— Algunos de estos vidrios son blancos y lisos, y abajo, en las nalgas, hay señales y residuos de ellos. Como usted ve, solo hay vidrios así en las puertas. Aquí hay vitrales, de colores, y solo uno fue destruido. Además, si la hubieran matado aquí, el eco del pasillo habría despertado al vigilante. Y la sangre, lo
olvidaba, el rastro de la sangre no es lo suficientemente grande como para heridas de este tamaño. Dos de ellas, inclusive, ya muestran rastros de cicatrización.
— ¡Yo no estaba durmiendo!—chilló el vigilante, que estaba al lado de Gutiérrez— yo hacia mi ronda en el campus de la universidad…
El vigilante no era mi problema, así que no le debatí su coartada. Lo echarían de todos modos.
—Tío, busca los traperos más cercanos—le dije mientras sacaba un vidrio pequeño de las nalgas del cadáver— Tráemelos, y encontraremos más vidrios como este.
— ¡no me diga tío en el trabajo, so pendejo!—Gritó Gutiérrez mientras me agarraba el cuello de la camisa—y si quieres traer traperos, valla y los trae usted mismo!
Fui a buscarlos, pero me había equivocado. No había traperos mojados cerca. Me devolví al pasillo y lo mire detenidamente. Encontré una mota de trapero, aun húmeda, incrustada al lado de uno de los barandales del pasillo; yo tenía razón. Cuando fui a mostrarle la mota a mi tío, este la arrojó al suelo y me grito frente a todos los presentes.
— ¡Esta no es una película, maricon, y a nosotros no nos interesa recoger la basura de las empleadas! Vinimos a recoger un cuerpo. Lo demás, que lo haga el DAS, que para eso tienen tanto tiempo libre.
Obedecí; no tengo alternativas. Mi tío tiene razón, soy un aficionado a la literatura barata, a las películas y olvido en que lugar del mundo vivo. Esto es Colombia, guevon, ¡COLOMBIA! Aquí los detectives son gordos imbéciles, los policías orgullosos maricas y los forenses cretinos morbosos incapaces de mirar más allá de sus lentes. ¡COLOMBIA ES PASIÓN! También es Futbol, narcotráfico, politiquería, pobreza, putas, cerveza, corrupción, soledad, hastío, dogmatismo, ignorancia, es todo eso…menos justicia.
No dormí esa noche. Pero en realidad, casi nunca duermo. Pinté hasta las seis de la mañana. Pinté una mujer muerta, con la mirada perdida, cubierta con su sangre sobre mármol blanco de la biblioteca Simón Bolívar.
Al día siguiente, en la oficina, recibí una llamada de margarita.
—Hola tesoro— dijo con su voz seca, y algo roñosa— te tengo buenas noticias.
— ¿puedo saber? —Dije mientras me recostaba contra la cilla de mi tío— Sucede que organizo un caso nuevo, y aun no acomodo todas las fotografías.
— Pues precisamente te llamo para avisarte que mi capitán Ordoñez ha cerrado el caso. Encontraron al que mató a la muchacha, un indigente drogado, de nombre Fercho, o algo así.
— ¿y como saben que fue él? ¿No es demasiado rápido para cogerlo?
— Yo no se, pero mira el periódico. Ahí dan todos los detalles de cómo paso todo.
La razón por la cual la oficina de mi tío me agradaba es por la velocidad de su internet; 2000k, eso es gloria, pero, ¿para que? Mi tío solo revisa las noticias de vez en cuando, y mira los titulares solamente, por que es muy perezoso para leer. Esta oficina es la reunión de todo tipo de pretensiones imaginables; trofeos, diplomas, y desde luego, un bonito computador. Este es uno de esos lujos mediocres que cree lo hacen interesante, pero él, en realidad, no hace nada. A veces escucha música Ranchera, pero tengo que estar yo aquí para ponérsela. Supongo que este computador estaría intacto, de no ser por que yo lo uso muy seguido.
Bueno, si, miré los periódicos. Los de distribución nacional ni siquiera nombraron el hecho, y los otros, los regionales, tenían una versión completamente distinta. Incluso en uno, Isabel aun estaba viva. En otros, era una señora de 34 años, y en dos, era una chica de 17. Dos de ellos situaban su asesinato a las 11 de la noche y los otros, menos uno, que es el que decía que estaba viva, lo situaban a las 3 de la mañana.
Sobre el tal fercho, los periódicos decían tres cosas diferentes. Uno dice que es un guerrillero de las Farc, y que fue encontrado con material explosivo; otro, quizás el mas aproximado, dice que era un indigente que amenazaba a otras personas en la calle, con matarlas a cuchillo. Todos coinciden en que la policía y el DAS no recuperaron el arma homicida.
¿Como saben que él la mato? Por que según todos los periódicos, menos el que dice que ella esta viva, confeso cuando vio un tipo de verde.
Como siempre, los tipos de verde salvando el día.
Como suponen, el colombiano promedio es casi tan perezoso como sus policías y sus periodistas, ningún periódico se preocupa por lo que digan otros. Es más, evidentemente no se preocupan siquiera por investigar, pero, ¿a quien le importa? Salvo a la familia, a nadie le importa que maten a un tipo X aquí. Y la familia no se toma la tarea más que leer un periódico. Si leen otro, de seguro
pensarían que dos muchachas de nombre Isabel fueron asesinadas el mismo día.
De no ser por lo que encontré dentro de Isabel, cuando hacia la autoxia, el caso no me habría interesado. Hoy recuerdo, y aun hoy no soy incapaz de imaginármela a ella metiendo esa cosa dentro de su cuerpo.

Capitulo II

Inside Me

Como decía, durante la autoxia, encontré un pequeño fragmento de “algo” incrustado en el estomago de Isabel. Era pequeño, Cuadrado, morfológicamente exótico. Sin embargo era demasiado grande como para ser tragado de manera involuntaria; su tamaño, para hacer una comparación básica, era como el de una tapa metálica, o el de media caja de fósforos. Pensé; Podría dejar intacto el estomago, y enterrar a Isabel con todo y su objeto extraño. Pero mi curiosidad es abominable, ¿que puedo hacer? Terminé haciendo algo que generalmente no hago ni gusto de intentar; abrir un estomago, y cubrir mis manos de la digestión de otros. Esta es una operación compleja, y algo nauseabunda. Generalmente quienes la hacen son los forenses, no los aprendices. Yo, que me acuerde, no soy ni lo uno ni lo otro. Mi bisturí atravesó su piel blanca, deslizándose con la delicadeza que me habría encantado imprimir en su piel algún día con mis manos desnudas. Pero ya no hay sangre; solo existía su frialdad, su silencio, y su perpetua blancura.
— Perdóname. Te prometo que no te dolerá.
Menos mal estas muerta, querida Isabel, por que mi pulso quirúrgico es terrible.
El abdomen de Isabel es perfecto, fuerte, y ceñido deliciosamente. Las puñaladas habían roto varios órganos vitales, la escasa grasa y habían causado varias hemorragias internas. Era una chica saludable; aun por dentro se veía hermosa. Sus pequeños pezones rosados contrastaban en medio de aquel borroso pasaje de nieve y soledad. Sonreí para mis adentros; es la primera vez que un cadáver logra estimularme. Cuando trabajas como forense dejas de ver el cuerpo humano con estatus romántico y lo conviertes en una simpe maquina de órganos y fruidos; algo inspirado quizás en el maquinismo de Descartes, pero ignorando por completo el alma. El hombre y la mujer desnudos se hacen nada excitantes, y carentes de toda belleza. En tal, mis ideas desaparecieron cuando me di cuenta de que se trataba. Isabel, querida Isabel, ¿en que estabas pensando?
Una memoria USB, de dos gigas, estaba en mis manos, aun bañada por los fruidos gástricos de mi cadáver.
—Valla, señorita Isabel, ¿como te tragaste esto?—pregunté.
Ella, obviamente, no me respondió. Hace algunas horas le cerré los ojos, pero por alguna razón, se habían abierto lentamente. Borrosos, sin brillo alguno.
— ¿Sabes? — Dije, serrándoselos de nuevo— Siempre te creí una chica fantástica. Hermosa, algo inteligente; tu único defecto era la excesiva pretensión y la necesidad de popularidad, ¿nunca te hable, verdad? Ahora te informo que casi todo nuestro bachillerato juntos estuve enamorado; demasiado enamorado de usted. Que curioso que solo después de muerta la venga a ver tal y como le soñé en tantas ocasiones…
No pude seguir hablando. ¿Nervios? Si, eran nervios. Mi voz sonaba entrecortada y era incapaz de conectar correctamente las ideas, me temblaban las piernas, ¡estúpido!, ¿acaso no esta muerta? Aun después de tanto tiempo soy incapaz de sentirme seguro junto a ella. Aun estando muerta le temo, y me espanta su rechazo.
—Discúlpame, quizás fui demasiado grosero— le dije, incapaz de ver su cara— me habría encantado verte de nuevo en otras circunstancias…
Que estúpido, eternamente tarado. Creo que llegue a esperar que me contestara.
Cuando terminé mi labor me cambie y fui al computador más cercano para ver la USB. Encontré un archivo Zip guardado con clave; pesaba doscientos megabytes, algo considerable para un estomago tan pequeño como el de mi amiga. El archivo era fabricado desde un PC con Linux, y tenia los nombres de los archivos internos codificados. En casa había un programa lo suficientemente ágil como para abrirlo a la fuerza. Su nombre, si mal no recuerdo, es el AAPR “Advanced Archive Password Recovery”… lo uso para sacarle las claves a los archivos musicales que descargo de internet. Tardaría algunas horas en terminar la extracción.
Tiempo; todo el en mundo exige tiempo.
Era necesario terminar pronto el Caso Isabel y atender a los que llegan por montones aquí. Ayer mismo una mujer había sido asesinada por su marido en una noche de tragos, y un accidente automovilístico había convertido a una familia feliz en una masa uniforme de carne molida. Ninguno de los dos necesitaba demasiada observación; digo que aquella familia era feliz, por que hasta los niños tenían algún grado de alcoholemia en la sangre. Conozco mejor que nadie, y lo digo sin ningún tipo de alarde, hasta donde llega el grado de salvajismo de este país. ¿Me molesta? En lo absoluto. He pasado tanto tiempo aquí que es imposible no acostumbrarme a su naturaleza, e inclusive, a ejercerla.
Afuera son las dos de la mañana. A algunas salas de aquí esta la entrada de urgencias; los miércoles no hay tanto movimiento, y por eso, nadie me ha interrumpido más o menos desde las doce. En un lado de la mesa, esta un libro de Balzac que no he terminado de leer. También esta mi Ipod, mis lentes y mis
apuntes de la universidad. Una botella de gaseosa al lado del escritorio, y muchos papeles de chocolatina. Me serví algo de gaseosa y me sentí grosero.
— ¿quieres? Le pregunté a Isabel.
No, ella no quería. Sus labios rojos no volverían a probar nada de nuevo, ni tampoco besarían, no cantarían, no hablarían y ninguna palabra atravesaría de nuevo la frialdad de su silencio. ¿Habrá amado alguna vez? No imagino cuantos hombres habrán atravesado su cuerpo a besos. Afortunados, ¿alguno te habrá amado como lo mereces?
— ¿Tienes frio, verdad? Tengo varios plásticos. No quiero que cuando nos volvamos a ver digas que te atendí mal el día que fuiste mi huésped
Mañana se llevarían el cuerpo. Prometí no dormir. Cuando se la lleven me sentiré muy solo y he querido creer que fui el último hombre en pasar una noche a su lado.

Capitulo III

“Seconds” of Life.

¡Bingo!, la clave es Seconds. La primera carpeta que encontré fue una lista de fotografías, bastante curiosas en verdad. Ahora se que Isabel era Dama de compañía; y ahora sospecho, además, que tipo de razones tuvieron para matarle. Aquí esta Isabel, vestida con un hermoso traje de gala negro, de la mano de un hombre desconocido y al otro lado acompañada de José Márquez, un senador del partido reaccionario. Isabel, de perfil, acariciando con su mano el hilo que sostiene su vestido, y de nuevo ella, con alguna amiga suya, ya casi desnuda. Entonces uno de los hombres se acerca; en la siguiente fotografía le arroja una copa de licor en el cuerpo. La otra chica bebe de él, pasando su lengua por sus senos. Ya desnudas bailan para todos los asistentes, en los cuales hay varios empleados públicos importantes. Luego Isabel entra a una habitación de la mano del hombre desconocido. Los otros siguen la fiesta; ¿como es posible que sean tan imbéciles?
Esta fiesta es impactante, digna de una película porno norteamericana. Y permitieron fotografías. Si se hacen públicas los arruinarán a todos y los muy imbéciles permitieron ser retratados.
Las fotografías fueron creadas con una cámara Sony de 6mm, modelo DSC-W70, el día 15 de marzo del 2005. Isabel, para la época, aun era estudiante universitaria. Una muchacha de bien, dirían sus padres; ¿ellos habrían imaginado que su hija tenia una vida doble? La identidad de las demás jóvenes me tenía desconcertado, ¿quienes eran?
Busque la generación de Isabel en Facebook. Isabel Santo Domingo; promoción 2006, universidad de los Andes. Entre sus compañeras encontré a tres de las chicas de las fotografías. Ana María Onetti y María Fernanda García.
En el perfil de Isabel estaban ellas, y otras seis chicas. Los conocidos de Isabel eran 143; la mayoría chicos happy, de buena cuna, niños de plástico imbéciles, carentes de talento. También estaba yo, y otros tantos fracasados que la Diplomacia de Isabel obligaba a tolerar. Entre sus grupos había uno particular; su nombre era “fiesta Caramelo”, en donde estaban casi todas las chicas de la fotografía…había un moderador, sin fotografía. Un tal “Urihus”…
Bueno, era demasiada información; necesito caminar.
Mi habitación es un rectángulo pequeño en donde solo son importantes dos muebles; la cama, y mi computador. Al lado de la cama hay un montón de libros descuidados. Al lado del computador, hay un montón de discos compactos descuidados. Un toma corriente sobrecargado sostiene el adaptador que alimenta el cargador de baterías de mi Ipod; Ya esta en verde, así que
puedo sacarle. El aparato sin embargo, esta vacío. Pienso rápidamente en cargarlo con algo, y elijo Katatonia; si, Katatonia es acertada para mi estado de ánimo.
Uno de los intereses de Isabel era Interpol, y The Smiths… también adoraba The Killers, y despreciaba un poco a los paralelismos rock /funk norteamericanos. Decía gustar del cine; el teatro, la actuación, la pintura… adoraba a Shakespeare, por que supongo, no había leído más en su vida. En la pintura, pretendía entender lo abstracto; en alguna clase expuso sobre el arte contemporáneo, y no se humilló demasiado. Hablaba también de política, con obligados sentimientos conservadores. Concluía que los pobres somos envidiosos y por tanto despreciables; algo de razón tenia al afirmar que no importa quien este en el poder, siempre se cometerán injusticias. En cuestiones religiosas era fervorosamente creyente y acompañaba a sus padres a misa. La universidad desarrolló sus vicios pero no sus argumentos; la historia, que creí desarrollaría sus sentidos analíticos, solo le hizo aun más ortodoxa.
Al salir de mi habitación, sentí una mano en mi hombro; mi tía, esa dama amigable vestida siempre de colores vivos, veo la hora ¿las 7:30? Dirá que es demasiado peligroso, y que es mejor que me acueste.
Isabel gustaba de The rolling stones. Recuerdo que en alguna ocasión le escuché tararear Paint in Black
— ¿vas para alguna parte? —preguntó mi tía, mientras me acariciaba la cara.
—caminaré un poco. Estoy cansado.
Mi tía metió la mano a su cartera y saco un billete de 20.000 pesos.
— saldrás con alguna muchacha, ¿verdad? Mira, invítala a comer.
Su sonrisa de oreja a oreja me daba nauseas. Es atípico algo tan benevolente de su parte.
— No lo molestes, mamá, déjalo que él es Gay —dijo Marcos, desde la cocina.
— No digas esas bobadas, amorcito. Es más, acompaña a tu primo, vallan, ¡diviértanse!
— No es necesario… — dije, devolviendo el billete.
—mira, aquí hay 100.000, 50 para cada uno. Vallan y pasen un rato agradable, ¿o es que no les interesa? Mírate David, estas flaquísimo y pareces un espanto. Deja el trabajo un rato y distráete un poco.
No supe que decir, ¿aceptar o no? ¿Era mi tía la que hablaba? ¿O Algún extraterrestre malvado había remplazado a mi retrograda tía y había colocado a esta mujer extraña a mi lado? Pero un lado, era correcto su análisis. Por otro, mi primo es insoportable.
— ¡Guevon, guevon, guevon! Vámonos que mis papas quieren un rato a solas para hacer sus porquerías, ¿verdad mama? —Dijo marcos —vamos David, quiero mostrarte algo de vida, a ver si reaccionas.
— ¡Marcos!, ¿podrías tener un poco de respeto con tus padres?
Él no puede, estimada tía. Ignora los conceptos más elementales y básicos.
—ok, mama, pero, ¿me prestas el carro?
Ella aceptó. Tenía urgencia de deshacerse de nosotros.
Así que además de dinero, terminamos con carro. Mi primo es un cretino increíble; algo involutivo, completamente básico. Cuando íbamos para “su bar” no hizo otra cosa que hablarme de sus grandiosas conquistas, por que, si algo era indudable, era su atractivo. Su cara bonita era la necesidad corporal de componer la ausencia de masa cerebral. Su popularidad con los vivos era equivalente a la mía con los muertos.
— ¡nooo!, si usted viera, esa puta estaba buenísima. Y el marica se la comió enfrente de todos los de la fiesta, y la gente tomándole fotos, y la vieja gritaba durísimo cuando el man la estaba clavando… fue bakanismo.
— Me imagino — le dije.
Tengo un sitio en donde coloco fotografías de los asesinatos más macabros. Lo manejo con el seudónimo de “Aqueronte”, su nombre, es la Galería de lo Grotesco. Tengo entre doscientas a trescientas visitas por semana. A través de mi relación con la policía consigo fotos de todos los lugares de Colombia y a la vez me hago indetectable. ¿Podría publicar las fotos que encontré en el estomago de Isabel ahí? Creo que seria una salida viable. Pero las fotografías son un conducto directo a mí. No sé si aquellos que fueron fotografiados traten de desquitarse con quien los denuncie, ¿que objetivo tendrían la unión del partido reaccionario en una fiesta como esa? ¿ yo tendría el mismo fin que Isabel?
— ¡Jah!, y entonces la vieja se tiro en bola a la piscina y nos reto a todos a que la cogiéramos, y luego otras viejas hicieron lo mismo, pero una estaba toda borracha y casi se ahoga, tenas, ¿ no?
— Me imagino — repetí
Y, ¿por que la habían mandado a matar?, o ¿fue uno de los presentes en esa fiesta los que la mataron? ¿La mataron por las fotografías? Esa pregunta me es casi de obvia respuesta, pero, aun no tengo razones para asegurarlo con arbitraria seguridad. ¿Quien era el tipo que se la llevo al cuarto? ¿Su novio? ¿Para que Isabel quería dinero si lo tenía todo?
—usted hubiera visto las severas tetas de esa vieja, hermano ¡gigantescas! Con decirle que no nos cabían en las manos…
— Me imagino —dije otra vez
Podría publicar las fotografías en otra página, diferente a la mía, y desde ahí, escribir una especie de nota editorial en donde hablaba de que coincidenciamente había encontrado el material publicado; ignorando, para mi seguridad, el significado político de las fotografías. Diría que llamaron mi atención por la belleza de las modelos. Supongo que eso seria convincente. Una seudopagina y digamos otras tres paginas que dejen comentarios aparte del mío, para que nadie llegue a creer que fui el primer en haberles visto.
No podía hacer eso desde mi casa.
También el computador de mi tío seria sospechoso. Pero quizás, los que me busquen pensarían que he engañando sus pretensiones de búsqueda so consiguen la ubicación, pero, ¿no seria sospechoso? Si son mediáticamente inteligentes encontraran que la señal de mi página y la de las fotografías, originadas desde el computador de mi tío, conducen a mí.
—si chino, venga, le voy a presentar unas nenitas sabrosas, a ver si deja de ser pendejo, ¿no le interesa? —dijo mi primo. Ya habíamos llegado a su bar favorito.
— ¿Has oído hablar de la fiesta caramelo? —pregunté
—huy, para eso no nos alcanza.
—no me refiero a eso. Escuché a un amigo comentar sobre el tema y tengo curiosidad.
—pues si quiere saber, son las putas más caras de la ciudad. Son jovencitas pecaminosas; estudiantes de diferentes universidades, en especial de la Javeriana, del Rosario y de los Andes.
— ¿y quien las contrata?
—políticos, militares, narcos, traquetos, todo tipo de cretino con plata. Cada vieja cobra por noche de dos a tres millones de pesos, y a veces, ni se las comen.
Nada nuevo; solo confirmaba mis sospechas.
Las amigas de marcos eran chicas bonitas, de cuerpo agradable, pero comportamiento algo frenético. Quizás yo, acostumbrado a los muertos, he perdido algo de sintonía con los adoradores de la vida. Una de ellas se llamaba Diana; era bonita, pero algo tonta.
— ¿y a que te dedicas? — me preguntó cuando nos sentamos en la mesa del bar de mi primo.
—soy estudiante de medicina, y técnico criminalista. Trabajo en una morgue. Soy asistente de disección y el responsable de levantamientos y reconocimientos en este distrito.
Su cara se desfiguró un poco.
— Que interesante—dijo entre dientes. Luego de ello no volvió a hablarme en toda la noche.
En mi cabeza había un plan concreto; las fotografías se publicarían. Mis visitantes reconocerían a los participantes de aquella fiesta, y poco a poco, las fotografías se harían populares. ¿Quien sospecharía de mí? De mi astucia dependía que nadie, al entrar en mi página, creyera que he sido el primero en verlas. Con el tiempo quizás la opinión publica se centre sobre mi pagina web y eso mejoraría tanto mis visitas como la posibilidad de que la información haga justicia. Isabel, estimada amiga, pronto el azar, en forma de bola de nieve, te haría justicia.
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 La blanca muerte.

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